MADURO AFINA LA MAQUINARIA

Nicolás Maduro, presidente de una nación que se mueve entre la niebla del petróleo y la memoria del bolivarianismo, ha hablado: “Estamos afinando la maquinaria para ganar la paz todos los días”. En la costa oriental de Venezuela, donde el mar Caribe se curva como una ceja vigilante, la maquinaria se afina. No es metáfora. Es declaración. Es advertencia.

La frase flota como una boya marina. No se sabe si es un mantra, una sentencia o una oración. Pero se repite. Se multiplica. Se convierte en cuerpo. La Fuerza Armada Nacional Bolivariana (FANB) se despliega en los estados de Nueva Esparta, Sucre y Delta Amacuro. Tropas, uniformes, radares. El noreste del país se convierte en un tablero. Y cada movimiento parece responder a una lógica que no es del todo militar, ni del todo simbólica. Es una coreografía de soberanía.

En el horizonte, las fuerzas navales de Estados Unidos se deslizan como sombras. No disparan, pero están. No invaden, pero vigilan. Según Caracas, el pretexto es la lucha contra el narcotráfico. Según Washington, una embarcación cargada de drogas se dirigía hacia territorio estadounidense. Según la historia, todo esto ya ha ocurrido antes. Según el lenguaje, estamos en una repetición.

Maduro habla desde sus redes sociales. No desde un podio, no desde un balcón. Desde el algoritmo. Su voz se convierte en píxeles. Dice que se defiende “el derecho a la vida y la alegría del pueblo”. La frase es casi poética, casi cinematográfica. Pero también es un código. Porque en el fondo, todo esto es una guerra de códigos. De narrativas. De versiones.

El nombre de la operación militar es una cápsula semántica: Independencia 200. No es sólo una maniobra. Es una conmemoración. Es una cifra redonda que remite a la historia, al mito fundacional, a la idea de que la soberanía no se ejerce, se encarna. Y para encarnarla, hay que afinar la maquinaria.

Pero ¿qué es la maquinaria? ¿Son los tanques, los drones, los discursos? ¿O es algo más sutil, más invisible? ¿Una red de significados, una arquitectura de poder, una gramática de resistencia?

En el estilo de los tiempos, donde la geopolítica se mezcla con la estética del streaming, cada declaración presidencial es también una escena. Cada despliegue militar, una imagen. Cada acusación, un guion. Y en ese guion, Venezuela aparece como un personaje que se niega a ser secundario.

Maduro afina la maquinaria. Estados Unidos afina sus radares. El Caribe escucha. Y mientras tanto, el pueblo —ese sujeto colectivo que aparece en cada discurso— espera. No se sabe si espera paz, espera pan, o espera que el ruido se convierta en silencio.

Pero el silencio, en estos tiempos, también es sospechoso.

LA MILICIA DE MADURO COMO LENGUAJE

Ahora, en el momento preciso en el que la maquinaria se expande y se vuelve orgánica, Maduro ha instruido a la Fuerza Armada a acelerar y expandir la Milicia Nacional Bolivariana Indígena. El objetivo: profundizar la defensa integral de la nación. La palabra “indígena” no es decorativa. Es tectónica. Es una invocación a los pueblos originarios como cuerpo político, como frontera viva.

“Esta medida implica la cohesión y la lógica organizativa bajo el concepto de la unión cívico-militar”, sostiene el periodista Juan Carlos Albarrán. La frase tiene peso. Tiene geometría. El 12 de octubre —fecha cargada de historia y contradicción— Maduro convocó a los pueblos indígenas a formar parte de las brigadas internacionalistas. Wayuú, Pemón, Warao. Etnias que habitan los bordes, los márgenes, los umbrales. Fronteras con Brasil y Colombia. Fronteras que ahora se convierten en líneas de defensa.

Nicolás Maduro con el ministro de defensa Vladimir Padrino López, al lanzar el plan contra una supuesta intervención de Estados Unidos

No es sólo una estrategia. Es una narrativa. Es una forma de decir que la soberanía no se defiende desde el centro, sino desde los bordes. Desde los cuerpos que han sido históricamente desplazados. Desde las voces que no estaban en el guion original.

Un escritor posmoderno diría que el ruido es la música de la civilización. En este caso, el ruido es también frontera. Entre lo dicho y lo insinuado. Entre la defensa y la provocación. Entre la soberanía y la simulación.

Maduro afina la maquinaria. Estados Unidos afina sus radares. El Caribe escucha. Y mientras tanto, el pueblo —ese sujeto colectivo que aparece en cada discurso— espera. No se sabe si espera paz, espera pan, o espera que el ruido se convierta en silencio.

Pero el silencio, en estos tiempos, también es sospechoso.

No es la cocaína lo que huele en el Caribe. Es el crudo. Es el espectro del petróleo venezolano, ese oro oscuro que aún palpita bajo la tierra como un corazón geológico. La narrativa oficial de Washington habla de narcotráfico, de embarcaciones interceptadas, de seguridad hemisférica. Pero detrás del relato, detrás del radar, detrás del uniforme, hay una pulsión más antigua: el deseo de control energético.

La intromisión no es nueva, pero se ha sofisticado. Ya no se invade con botas, sino con discursos. Ya no se coloniza con cañones, sino con algoritmos. Y sin embargo, el objetivo permanece: el subsuelo. La soberanía venezolana, con todas sus contradicciones, se convierte en obstáculo. En ruido. En resistencia.

Maduro afina la maquinaria. Pero no sólo para la guerra. También para la memoria. Porque en esta historia, el petróleo no es sólo recurso: es símbolo. Es herida. Es promesa. Y mientras el mar Caribe se curva como una ceja vigilante, la pregunta persiste: ¿quién escribe el guion de la paz cuando el deseo de otro se posa sobre tu subsuelo?

Alejandro Lamaisón